Ljudet av hundratals buskkissande studenter fyller Ekonomikumparken.

En kille från Medelpad med orangea Aperol Spritz-solglasögon sveper en Herrljunga.

I en alldeles för kall jeansjacka sitter du och börjar bli full. Klockan är 12:00 och det har precis börjat dugga.

Din gamla högstadiepolare Petter snubblar förbi i en rolig hatt, han har nån slags otvättad overall nedhasad till knäna och armen över en alldeles för ung tjejs axlar.

”Vi borde röra oss, champagnegaloppen har öppnat och de första besökarna får en Snerikes-poncho helt gratis!”

Alessos lillebrors kusin spelar Martin Garrix framför ett folkhav av nerdränkta juriststudenter, en tjej från Lund frågar dig om det finns ett falafelställe i Uppsala och om det finns: varför det är så dyrt där.

Du kissar i en buske och en kille i linne spyr ner sina Stan Smith.

Han den där killen från Ondskan har tagit över DJ-båset och spelar Martin Garrix.

I en studentkorridor ett stenkast från champagnesprutandet sitter du med ett rött plastglas fyllt till bredden av Fanta Exotic och tequila, bredvid dig står din före detta flickväns bästa vän och frågar för tredje gången vad du pluggar.

Du sätter på dig ett par orangea Aperol Spritz-solglasögon och din kompis filmar dig medan du flossar ironiskt.

I köket står, vad som måste vara, tredje medlemmen i Junior Brielle och håller hov.

”Valborg är ju faktiskt ett borgerligt påhitt”, hör du honom säga samtidigt som du våldsamt drar i dig en lustgasballong. VALBORG BORG BORG BORGERLIGT BORG BORG VAL BORG. Alla pekar på dig och skrattar. Framförallt den där fitt*n med mittbena. Vad vet han om något!?

Ruset lägger sig. Ingen har kollat på dig.

I en helt blöt jeansjacka sitter du och är full. Klockan är 18:00

Du spiller öl på dig själv men tänker att det kommer dofta nybakt bröd när det torkar, det är i alla fall vad Linn brukar säga.

Petter har ett par piller som han tror typ kanske är bra ecstasy. Du tackar nej.

I vardagsrummet står, vad som måste vara, tredje medlemmen i Junior Brielle med en akustisk gitarr.

“Änglarna har åkt på pisk, gårdarna är grönsvarta…”

På grillen runt hörnet beställer du en french hotdog med fransk dressing.

Taxichauffören är sur, med all rätt. Ni har spelat Carolas Säg mig var du står tre gånger nu.

Du sitter på en sten med en rolig hatt på huvudet och muttrar för dig själv.

Ravet är kallt, inte ens den ljumma ölen värmer.

Tågstationen är svår att hitta men spyorna längs husfasaderna guidar dig fram.

Vagnen osar kön och nybakt bröd.

Det här är din valborg.

—

Thomas Krangnes